no livro da minha vida a parte que fala de você eu risquei. mas com caneta marca texto.

nasceu um girassol no meu peito

acho que não te falei.

nem era primavera.

é cada coisa que a gente carrega

sem precisar.

já levei muito peso nas costas

muita tranqueira na bolsa 

mas no coração

é a primeira vez.

seria lindo acordar de manhã

e te mostrar meu jardim.

fazia tempo que não nascia nada aqui.

de uns meses pra cá

nem o abajur iluminava minhas noites azuis.

só percebo que estou chorando

quando vejo na parede

minha sombra

soluçar.

é difícil quando a gente perde a sensibilidade

das coisas

dos jeitos

dos textos.

leio mais

escrevo mais

e mesmo assim não salva nada.

pode não importar pra você

mas não quero deixar o girassol morrer.

plantas não sobrevivem com água salgada.